Por Hugo Ester
AÚN
Todavía puedo oír las campanas al son del tiempo
la risa de la gente que bebe café en las terrazas
puedo sentir el frío que vendrá en los últimos meses del año
la jauría de músicos que trotan por las notas.
Todavía puedo ver luthiers arreglando viejos violines
puedo oler el azafrán mezclado con índico,
observar un pueblo que se observa
y que dice: así no podemos ser pueblo.
Todavía encuentro corazones similares al mío
y corazones que algún día lo fueron.
Todavía es demasiado para un niño
todavía es el bramido de un viejo.
Todavía se derraman los ríos
en los grandes mares y océanos
y las almas de las voluptuosas montañas
luchan por seguir su paroxismo a lo más alto del cielo.
Todavía se escenifica ahora; todavía es aún y siempre
Todavía se recordará en un futuro
como lo que algún día fueron las leyes de la naturaleza
y el hombre.
Y a pesar de lo fácil que parece todo, no me encuentro
y me sorprendo cayendo en lo mas bajo
para secamente frenar a un milímetro del suelo
que es la medida de mi ética
y así rozar la decadencia que ostentan
los seres que creó la noche.
LA JUNGLA DE CRISTAL I
Cuando se ha bebido demasiado vino de cartón
te das cuenta de que la vida no es como Jungla de Cristal
y que uno no es el teniente Mcclain , entonces no entiendes
por qué todos te parecen terroristas alemanes
y tu mujer ya no es tu mujer ni lo será
aunque en el fondo te quiera, Roy, ella ya se ha cambiado el apellido.
Por mucho que le eches cojones y sigas
y sigas y sigas salvando todas las situaciones
y acabando con la gente que quiere hacer daño a otra gente
incluyéndonos a todos.
A pesar de que el FBI ya no sea de los buenos
y quieran volar la azotea por los aires con todos los rehenes
Cuando el dinero caiga del cielo en forma de lluvia
y un compadrito negro y obeso te salve la vida
del último terrorista alemán con vida
que te odia porque mataste a su hermano,
por mucho que beses a tu mujer sabes
que en la segunda parte estarás en las mismas
como en todas las que vengan.
ECOS
Grito mi nombre en el aire
Y el viento me contesta:
“Los muertos son cicatrices
Los vivos heridas abiertas
Los viejos son estatuas de plata
Las almas de los niños son las nubes”.
AMOR
Mi vientre parece estar
Lleno de mariposas
Compruebo que no es así
Cuando defeco.
Lloro cuando observo
Que mi forma de amar
Es destructiva.
