Julio Donoso nació en Zaragoza un 9 de abril, como hiciera el remembrable Baudelaire, de 1984 y quizás por ello fuera pronto impelido por las musas para el insigne oficio. Ávido lector de grandes poetas clásicos como Miguel Hernández, Leopoldo M. Panero, Gonzalo Rojas, Nicanor Parra, Rimbaud o el citado Baudelaire entre otros, con apenas veinte años se lanzó a tañer su lira por las calles y bares…
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Antes de la guerra estuvieron los profetas
El tarot, las runas, las barajas
La ceniza, los labios el mensaje
La crisis, el sufrimiento, el dolor
La costumbre, la razón, la tradición
Estuvo también la música
La peregrinación, el viaje
Sillicon Valley, el califato de Isis
la fuerzas coercitivas del estado
y al final aflojan las fuerzas
se decapitula y decapita
se me revuelven las tripas
con los atentados
no respetan lo que es sagrado
la herida de la vida
y su sueño y gloria
77 veces 7 son 490 y ya son muchas
Como en 2004 en Atocha
y dudo que valla con flores a San Francisco
Antes de la guerra estuvieron los poeta
junto las letras y pudiera ser un mono
el que ya las hubiera juntado antes
hasta formar las líneas del verso
de ese verso tan mono tan de mono
de todos modos mi mono Amelio y yo
buscamos a la madre de las letras
quiero decir la esencia, el poema
mi negro es el mono que en mi habita
el que dice Panoramix y llama a Chita
el del evangelio que nos proporcionan
los dibujos animados.
ya que aquel, el otro, el que te pide un cigarro
si es que aun sigues leyendo
la muerte -toda la vida- no ha llegado
duermo en el escrito y digo en fin. Amen
amen al mono de su existencia
Amen la existencia del mono
el monologo de mi mono
diz colorín colorado
de juntar letras estoy cansado
y hasta aquí hemos llegado
dale tu el fin. Dalo por finalizado
PUTA MELANCOLIA
Cabalga en mi una melodía
un sentido que siente la alegoría
que puede albergar un sentimiento
de tinta y papel. Puta melancolía
mi mano y mi lengua de trapo
que atrapa la sordera de dios en el dos
el ruego no escuchado
la espera y esperanza en el
la venida del transeunte
que se encuentra en la calle un panfleto
la verdad que habita en los libros de fe de la memoria
la historia que solo en ellos habita
alguien ya lo dijo
en un momento parecido al que yo vivo
solamente en el eco repetido
se hallara el sentido en este escrito
en la pradera infestada de amapolas
como quien ve sin verlo el amor
en los ojos de otras personas
sin ansia, casi sin cabeza casi sin pies ni pupilas
el dolerle a uno todo lo vivido
ponerlo por escrito
igualando las vocales, acentuando el dolor
esa belleza de generar tristeza
que sienta tan bien en las gradas del alma
la destrucción de tu ser en amor
una vis poética de fuerza y sudor
de agotamiento intelectual
de pandémica ternura
y de una celeste, celestial y celtiña
caricia al corazón
es en definitiva una forma de decir Hola
y sentir un adiós
a dios camina mi plegaria
en una entraña laica, así, como de tiza
Poema espejo
Reflejo de mi soledad
Mi carita de pena en el poema
Que problema plantea celebrar la derrota
Alzo la bandera rota de mi derrota
Solo yo la veo
Aqui no hay nadie a quien pedir fuego
Y estoy solo en la pradera
El viento mueve las hojas de los arboles
Solo en mi soledad despoblada
-No. No quería decir esto pero ya puestos lo digo-
Soy honesto con mi soledad y ella conmigo
La honestidad es la soledad y viceversa
Versa así en los héroes como en los profetas
Y el ejercicio poético es un acto de enajenación mental
Soledad mía que todo lo pueblas
Despoblándolo todo y dejándome solo
Con el boceto del poema a las afueras
Y en los bordes del camino repito versos ya dichos
Y voy haciendo resultado de derrotas y desdichas
La estancia de la insistencia en la existencia sin sentido
el no amor, los no besos
epistolarios de ultramar
lo que no volverá jamás
Mientras me hundo y me confundo
apuro puros y cigarrillos
las copas hasta las heces
soy nadie sin la musa
confuso y aturdido. Llego tarde al verso
La oportunidad. Una salida
a espera de un juicio
imito a Borges me convierto en Panero
adonde los poetas? Conmigo compañeros
Saboreo el n
néctar de la nada
ya no se si cesar o nada
me puebla una pedanía de desencanto
paseo por el extrarradio. Veo graffitis
bebo de la fuente de mi sotana
mi derrota es mia. Influida por el viento
os dedico mi spleen, mi tedio, mi desasosiego
POEMA DE QUASIMODO
Un trasiego acojonantemente cojo
que puebla mis alrededores
de peatón cojo
Cojitranco persigo al poema
como el agua a las arenas
Pensamientos que quizás mañana
en un mañana sin quizás
se hagan mentita, olvido
razón, quimera y verdad
Si yo que escribo el poema
soy el otro que un día de repente lo piensa
al coger el tranvía
De la playa a las arenas
34 grados centígrados de calor
en la parada
Pero tu eres tu
y el otro te dice no pasa nada
podrías ser tu o el otro
de toda forma a grosso modo
este poema es de quasimodo
