«Julio Donoso nació en Zaragoza un 9 de abril, como hiciera el remembrable Baudelaire, de 1984 y quizás por ello fuera pronto impelido por las musas para el insigne oficio. Ávido lector de grandes poetas clásicos como Miguel Hernández, Leopoldo M. Panero, Gonzalo Rojas, Nicanor Parra, Rimbaud o el citado Baudelaire entre otros, con apenas veinte años se lanzó a tañer su lira por las calles y bares. Su primera obra publicada bajo el rubro de Chorrito de Plata —editorial creada por Enrique Bumbury y un socio—, dio a conocer al bohemio, el mismo Bumbury llegó a calificar a Donoso de Profeta, y así se le conoció durante un tiempo. En 2005 publicó un segundo poemario ya con su propia editorial «La Herradura Oxidada» y es que haciendo honor a ese epíteto de Profeta, alcanzó a ver que su caudal lírico llegaría a ser tan luengo que resultaba harto necesario crear un sello y librarse así de futuras imposiciones editoriales. Querencia y relincho fue el nombre de esa obra; una obra cargada de afiebrados lirismos equinos, pues deben saber los atentos lectores que el bohemio proviene de una linajuda familia de herradores, oficio que él mismo llegó a desempeñar en alguna ocasión para gracia de los corceles. 2005 también fue una fecha clave por un motivo luctuoso, pues sufrió un accidente que lo dejó postergado en silla durante un tiempo y apunto estuvo de costarle la vida; pero Donoso, valiente, supo mirar a las moiras directamente y en crítico instante arrebatarles sus tijeras impidiendo así, que su hilo vital fuera hendido de forma infame antes de tiempo. Se quedó cojo nuestro amigo por su atrevimiento, mas si Hefesto, protector de los herreros lo era, ¿qué podía importarle a él?»
Fuente: http://poemasdelpurgatorio.blogspot.com.es/2012/08/julio-donoso-la-locura-de-un-poeta.html
Sònia
Sònia me sonias
Me apasonias
Me emosonias
Impresoniantemente
Es lo que me presonia un todo que me hace ensoniado y encoñado
Te sueño despierto Sònia
En el sueño con Sònia sueño
La armonía de mi alma aprisonia tu nombre Sònia
Sonando y soñando
Es son acoronsoniado
Mariconsonio soy de ti mi asoniada Sònia
El sonsonete de mi soniquete de vos Sonieta
No podría ser tu padre ni tu mi nieta
Pero sueno sonsacadome sonias
En este ensoniamiento
Sonio o sueño que Sònia lee el poema
Sonámbulo de sonidos que suenan a Sònia
Son sentidos soñados y sonados
Somnolientos de sonidos sonideros
Sònia en el son de mi coransonio
Que en su latido SON SON
Tartamudea Sònia
Tu nombre que además de varón me hace hombre
Todos los sonidos, sonados y asonsionados
Asoniemonos en asoniación tu contigo y yo contigo Sònia
En está ensoñación, ensoniada
Y en Sònia hacer lo soniado y lo soniástico de los sonajeros
Que sonialicen nuestro mutuo sueño, el mío siempre asoniado y precipitado
Si alguna tenía dudas este poema para Sònia es
Soniastico y soniambuloso
Y firmado por Francisco Julio Donosonia
Sentimentalmente
soy porque estoy vivo, eso es dificil de explicar
no porque piense y su cogito ergo sum que para mi esta cojito como yo
soy porque soy y siento sentir
quiero decir que siento lo que siento
es decir que siento sentir lo que siento
el sentimiento no miente y no miento
ay! el corazón como se contrae y se dilata en lo que algunos llamarán poema
tus corazones donde sólo cabe su corazón
mi corazón formado de muchos corazones
soy un head -heart
una cabeza en el corazón y un corazón por cabeza
que pereza de todo
soy feliz en mi tristeza
y triste en mi felicidad
no parará este latido cabron
en mi corazón cabeza
en mi cabeza, corazón
el sortilegio de mi coloquio. Un simposium sobre la rareza de mi alma que encima no la palma
seré o no seré Que pare mi padecer
tengo ganas de nada, de comerme unas natillas de nada un solomillo de nada. Un precipicio que no estal en eso convierto mi vida cuando ella no está.
Sólo cabalgan las yemas de mis dedos que son como caballos que trotan sobre la olivetti que mi madre compro cuando era bachiller.
mi madre que no se caso con Baudelaire, mi padre que es mi padre pero yo soy su abuelo
Yo he sido todos lo hombres hasta me di la confirmación y me corone emperador de Europa. No eso solo fue en mi delirio napoleonico. Yo he sido todos lo hombres. Disfrazado de maldito antes fui atleta, mozo de almacen, teleoperador, ministro de Interio, Menestra y San Jacabo.
Si lo hice bien o mal más de una lo podrá atestiguar alguna.
Nunca he sido nadie ya veces nunca he sido nada. No, no me he convertido en nihilista. Es que suelo hacer turismos first class por el abismo. Y el confort son sus labios aprisionarselos con los míos en ca´rcel de amor y no en un pozo de anfustia que yo mismo forjo o destruyo. Estoy pensando tirarme desde mi ego para resucitar en este frío de distancia y ausencia.
Tiene cojones que me encoñe. Encoñarse afirmación certera. No sólo es amor, es amorismo y decir estar encoñado su aforismo. Te lo dicen los amigos y las amigas pero si uno no olvida el futuro sera imposible recordar el presente no paro de predecir el pasado. Me escapo de las coordenadas cartesianas de espacio y tiempo para estudiar junto a e-l-l-a. Para ella preparia una paella con gambas de tildes, camrones de metaforas.
Tuve 3 musas ahora una diosa a la que le doy este traumatismo cardioencefalico de palabros. Un borderline, un outsider que se demonta y comprende la sinrazón de su sentimiento. Al margen de la realidad cotidiana. Que intenta en vano sun sentir explicar y se queda anemico del ánimo. Cuando no dice nada serio que parezca tonto, ni nada tonto que parezca serio. Por favor no me tomeís ni en broma ni en serio. Tomadme como se toma la primera comunión. Cuando entre en comunión con la Mesías. Me veraís con alas en los pies. Y si no me deja me iré a evagenlizar negritos al África subsahariana con el evangelio y catecismo de AMOR que ella me dió.
Despojandome
No tienes ni idea de las cosas útiles de la vida
que haces horas y hora sentando como esperando a levitar
mi vida tiene siete voces que no tienen porque ser siete vidas
una respira la otra suspira
y las cinco que quedan una bosteza, la otra jadea, la quinta silba la sexta relincha y la definitva grita
todas la h
echan de menos… a ella
mientras bebo nada y respiro humo
al cruzar el riber Ebro
o simplemente maulando con el pensamiento por la ribera como le irá en la montaña
y el precipicio de su párpado viene a mi mente
yo pienso en lo incognoscible , a veces me pregunto si no usaré muy a la ligera algunas palabras
En mi cuart a ciertas horas se oye un concierto de perros
todos esos canes o gossos soy yo y mis dobles que ladran de agobio, de pena, de soledad, de hastío de existencial existencia pero sobre todo de su ausencia
Quien soy un ilustre maldito que teclea como rumiando un hueco en el parnaso
que pega fuego al parlamento si es necesario…
Para que me engendraron mis padres? Yo que doy cuenta de su aborto pero en que me he convertido? jamás abandonaré el cataclismo emocional ni la virtud del vicio de deci que la lluvia me trae recuerdos del futuro.
todo lo que podría haber sido es al final este poema
que habla de ausenciade dolor en el pecho de nudo en el estomago, de ansia de pequeños trastornos sin importancia, dejugar un partido de futbito o basket con mis sexo.
Semen o lágrimas tanto da/ suena una canción de mecano
Mientras desarmo o construyo Quien lo sabe? mi mecano sentimental: ordeno piezas, otras las ajusto, se oxidan, se retuercen son palabras que me brotan de las yemas o las comisuras
y renuncian de ser alma su estado comatoso y cancerigeno de todas mis hipocondrías. Falta el humor lo sé. Dirmeos que tenmos fe en alguna parte del arte que naufraga en despojarme a mi de todo despojo de dolor y agobio
