Por Antonio Tausiet
Septiembre de 2026
El próximo año 2027 se iban a cumplir 50 del nacimiento de la revista El Pollo Urbano, que nació en 1977 comandada por Dionisio Sánchez (1951-2026)…
Como me incorporé a la redacción hace tres décadas, asistí a las celebraciones de los 25, 30 y 40 aniversarios de la publicación. El aniversario 25 se celebró en 2002 con un disco-libro, que incluía textos de los colaboradores y el segundo CD de Jotas Guarras.
Para el catálogo de la exposición del 30 aniversario (2007) tuve a bien escribir un texto titulado Historia de un Pollo, en el que conté cosas como estas:
En noviembre de 1974, el Grupo Forma (1972-1976) lanzó su “Manifiesto Pánico o La Tortura del Pollo Urbano”. El Grupo Forma estuvo integrado por artistas zaragozanos (Fernando Cortés, Manuel Marteles, Francisco Rallo, Paco Simón y posteriormente Joaquín Royo). Con los años setenta morían las vanguardias del siglo XX y ellos estaban allí para poner el toque maño al certificado de defunción. Renegaron de la Escuela de Artes y fueron considerados malditos, o eso les gusta contar (participaron en eventos organizados por el Ayuntamiento de Zaragoza y otras administraciones). En 2002 la Diputación Provincial de Zaragoza les “rehabilitó” oficialmente: una magna exposición y un brillante catálogo quedaron para los anaqueles de la posteridad.
Paralelamente a estas importantísimas cuestiones sobre el arte contemporáneo, sus mártires y sus canonizaciones, surgió un topo de aspecto descuidado y con ganas de armar jaleo. Se trataba de un fanzine post punk con extraños ribetes taurófilos, que parecía querer (y poder) reírse hasta de su madre. Unos aragoneses con aspecto de comer algarrobas aparecían fotografiados y caricaturizados en sus páginas. Aquello lo dirigía Túa Blesa, actualmente catedrático en la Universidad de Zaragoza. En realidad estaba en manos de un tal Dionisio Sánchez, que aseguraba dirigir un grupo de teatro llamado “El grifo”. Ah, el fanzine en cuestión se titulaba “El Pollo Urbano”: el Grupo Forma había ideado la revista pero su titular legal Manuel Pérez-Lizano se la vendió a Sánchez sin que se hubiese publicado un solo número.
El número 1 de la publicación (marzo de 1977) hace constar como director a Túa Blesa y como editor a Dionisio Sánchez. Aparecen como colaboradores, entre otros, Fernando Pelegrín, Ignacio Mayayo y Luis Fatás. En su editorial aseguran que se dedicarán a “teatro y música”. Unos cuantos números y desaparece en 1978. Pero cuatro años después resucita, con el mismo editor, Dionisio Sánchez, que se niega en el número 12 (1982) a que la revista aparezca en la Gran Enciclopedia Aragonesa (los años han pasado y eso está subsanado).
No se sabe muy bien cómo, pero ese panfleto se vendía en los quioscos de la ciudad, aunque el propio editor asegura que tuvieron que ir a Madrid y Barcelona para darse a conocer. Hasta que sobrevino su segunda muerte. Pero resucitó (1988-1995) en las páginas dominicales de un periódico muy vendido en los entornos del Pilar. Unos años después (1999) y de la mano de internet, el Ave Fénix volvía, y parece negarse a morir de nuevo: ochenta números en la Red no son poca cosa. ¿Cómo pasó una publicación del lema “Revista especializada en artes” a “Mensual elegante para el gigante y el enano”? (Aclaremos que es una pregunta retórica: uno de los colaboradores de toda la vida, Ignacio Mayayo, contaba en 2004 que el lema de presentación era realmente “La revista que leen los negros. Primera publicación menstrual de la contracultura aragonesa”).
La clave está en el instinto satírico (y de supervivencia) de su alma máter. Dionisio Sánchez vivió los años setenta viendo cómo él y su grupo de amigos eran ninguneados tanto por el poder establecido como por los intelectuales que poco a poco fueron ocupando sus puestos en ese mismo poder. Así, Sánchez pasó de editar una revista sobre arte a publicar una parodia del mundo político local, desde su puesto de francotirador. Mientras tanto, iba granjeándose la amistad de políticos de segunda fila, que le fueron ayudando con dinero público en forma de encargos o publicidad.
Pero por encima de todo, aplicando la visión panorámica, que es la mejor manera de ver las cosas, estamos hablando de la existencia de una revista satírica que lleva treinta años publicándose y sigue vivita y coleando. El espíritu anarquista y mordaz que la inspiró (“El que fustiga, consterna”) sigue sobrevolando sus textos, la libertad de expresión que defiende a capa y espada sigue provocando roces con los distintos poderes y la crítica social, de arte, de cultura y de lo que se tercie siguen teniendo cabida entre sus innumerables secciones. Así que seguimos deseando larga vida a El Pollo Urbano. Además, todos los años nos regalan un jamón.
No contento con haber desgranado la historia de los primeros 30 años de la revista, cuando se cumplieron 40 en 2017 volví a escribir sobre el tema, centrándolo en mi experiencia como miembro del equipo pollero. Así, puse en conocimiento del mundo cosas como estas:
Dionisio Sánchez, que no hace falta ser presentado, y sus lacias melenas aún menos, alzó sus brazos hacia el cielo cuando me digné identificarme ante su fiera figura, un aciago día de la primavera de 1999 en la plaza de la Santa Cruz. Del mismo modo que antes había visto, con su ojo sagaz, que algunos otros jovencitos mostraban maneras (recordemos sólo un caso previo: Fernando Rivarés), vio en mí una nueva víctima para constituirme en acólito, lo que se formalizó de inmediato.
Pasé de ser un cortometrajista emergente a ostentar el título de Jefe de Desarrollo Tecnológico de la revista, y de sus múltiples ramificaciones, digamos empresariales. Siglos después, por obra y gracia de José Ángel Delgado, me convertí en Vicepresidente de la Academia del Cine Aragonés. Dos títulos excelsos que han sido mis más altos laureles, en la vida tan rocambolesca como tranquila que he llevado durante mi medio siglo de existencia.
Pasaban los años y mientras tanto, el director, qué digo, el factótum, el alma, el numen de la revista, se dedicaba a invitarme con fruición a almuerzos pantagruélicos que iban haciendo mella en mi estómago y mi voluntad. De la oficina de la calle Contamina, donde yo estuve trabajando todas las mañanas durante años, a principios del siglo actual, y en la que se enseñoreaba el lema «El que fustiga, consterna», la redacción de la revista pasó a otros muchos locales.
Pero no puedo olvidar a otras personas que estuvieron compartiendo conmigo el duro quehacer diario de levantar ese querido calabozo, esa venerable institución penitenciaria llevada con mano dura por su alcaide mayor, el bigotudo más excelso que nunca fue suficientemente ponderado en los anales de la historiografía cesaraugustana. Por ejemplo, la tristemente fallecida Raquel, fotógrafa de provecho y amable compañera; o el imperecedero Rafa, taurófilo donde los haya y aristócrata entrañable, personificación de la más descreída excelsitud. Por no hablar de Javier, que acabó fundando su propia revista, quizás empachado con tanto almuerzo intempestivo; o de Nuria, evanescente y eficaz, como su sagaz hermana María, con quien hube de compartir algún que otro reportaje accidentado.
Otras gentes, que han devenido en cercanas o ya lo eran, como Chema, Luis Miguel, Isabel, Marisancho, David… han compartido conmigo el honor de aportar, a cambio de jamones anuales, nuestro pequeño granito de arena a ese monolito del periodismo sin barreras, esa publicación indescriptible de la que nadie nunca ha podido leer todo su contenido mensual, comparable en cantidad a la Biblioteca de Alejandría y en calidad a las más insignes chacinerías del reino. Pero no quiero abandonar este capítulo de rememoranzas de personas vinculadas sin nombrar al hijo del capitoste, Dionisio también, con quien me une una sincera amistad en la lejanía de su exilio mediterráneo.
La nómina de inmejorables artistas de todas las disciplinas que el pollo de la suerte me ha propiciado frecuentar es infinita: los dos Miguel Ángel, Paco, Santiago, Ángel, Curro, Guillermo, María, Fernando… Con muchos de ellos compartí celebraciones, expediciones y otros desbarres dignos de figurar en las enciclopedias de las cosas que nunca existieron para los mortales de a pie.
Las últimas páginas cinceladas en bronce de la historia de ese pollo han sido aportadas por una incorporación que permanecía latente, pero estaba ahí. El espíritu de Carlos y sus actuales textos río, además de sus incontables aportaciones seudónimas, inunda todo el cuatrihebdomadario, desde su actual puesto de subdirector.
Comoquiera que en los últimos tiempos me he dedicado a menesteres que me han sustraído de la redacción de libelos, mi colaboración en El pollo urbano ha sido de menos entidad que antaño. Lo que no obsta para seguir sintiéndome parte integrante de esa máquina insigne, esa braveza. Y para agradecer que en su mancheta se me siga manteniendo el cargo que se me asignó hace ahora dieciocho años, que es adonde quería llegar. Nadie ha reparado en ello, y era yo quien debía ponerlo de manifiesto: Antonio Tausiet ha llegado a la mayoría de edad en el seno de la revista para el enano y el gigante, pasando a ser ya el pollo que todos ustedes conocen, o en caso contrario, que estará encantado de estrecharles la mano ante unas cervezas.
Y llegamos a nuestros días. Estamos en 2026 y El Pollo Urbano no ha llegado a cumplir los 50 años por poco, como decía al principio. Su sagaz y querido comandante, aunque desaparecido, nos dejó una colección de vídeos, grabados a sí mismo entre 2020 y 2025 explicando su vida y milagros, cuya transcripción sería un ameno libro de memorias. Se titulan «La vida ¿es un frenesí? Palabras para una lente» y constan de 36 capítulos. La intención de Dionisio, según sus propias declaraciones, fue que ninguna persona ajena contase sus peripecias aprovechando su muerte. Aquí están esos vídeos, ordenados por mí para el jefe:
https://tausiet.blogspot.com/2021/03/reflexiones-de-dionisio-sanchez.html
El Pollo ha muerto. Viva el Pollo y la madre que le parió.
