Por Julio Donoso
Francisco Julio Donoso Sáez es director junto con Pablo Delgado y José Gabarredel fanzine ” la herradura oxidada” nos presenta en este poemario su diálogo de amor odio con la ciudad.
Se le a autologado en la poesía adolescente DELIRUM TREMENS con Hugo Ester y Manu Jarque entre otros y en Rocío erótico de relatos eróticos.
Esta primera edición hambrienta es para sustentar al poeta que está incapacitado por la D.G.A
Por sólo 5€ tendrá el mundo que no es un pañuelo sino un cachirulo en sus manos mañ@ euros. Se considera un mañolopitecus
© F. Julio Donoso, 2014
SOY DE AQUÍ COMO EL CIERZO
Pregunta al viento
Si de verdad existes
Preguntad si vuestros labios llegaron a hablar con Dios
O si en vano en el viento hablasteis los dos
Solos ante la intemperie
Como tantas veces lo estuvieron los profetas
Preguntad a esta ciudad
De ríos y cierzo
Si estáis en lo cierto
Si de verdad os quiso o la quisisteis
Adobaos de viento
Magnos, maños y cheposos
¡qué ventolera de viento
Que tiene en la mano más de mil dedos
Para alborotarnos la calva o el pelo
Vándalo vendaval!
Desde la cuna del under
Que fue la Madalena, los bares de Bolonia
El zorro o las orillas del Huerva
Pero que decir de la voz
Que arrulla y cierzea
En nuestra resaca y melopea
Pocas veces la victoria en la romareda
Magníficos, majicos, mañicos
Os adoro mientras devoro natillas de viento, bicicletas de viento, catedrales de viento
Corazones que el cierzo y el olvido hizo que recordara
Oh mañas
Oh mañicas
Oh maños
Oh mañicos
Molinillos de viento
Manos y mañas
Por las mañanas
Y en las entrañas
No se extraña el viento
Si es que sopla un viento
Decían en la parada los maños viejos
Y maños que no están
Y maños que se fueron lejos a trabajar
Maños con manos
Que enmarañan teclados, maderas, hierros y cuerpos
Esa fuerza maña
Que es más maña que fuerza
Sí. Soy de aquí como el cierzo
Tampoco me dejan ir
Habrá que mañificarlo todo
Habrá que amañar a una maña
Un fin de semana con saña
Maño, maño
Que hijos de la ira y el viento somos
Y Dylan y su sobrino malo
– blowing in the wind-
Que dromedarios
En busca de cabellos o camellos
Sólo falta salir de Zaragoza
Para derribar el Pilar
Con tanto lamento en el viento
Lo cierto es cierzo
LÍNEA 42 (En 42 líneas)
Esperando el autobús
Y luego paseo sentado por la ciudad
Y me imagino otras calles, otros barrios
Malasaña, el Realejo, Zaydín, Gran vía
Voy solo
Es la hora de los amantes
Parada a parada humanos
Mujeres más que hombres
Suben en el último bus de la línea 42
Bus urbano, zaragozano
Un detective que es maño
Hace más de quince años que lo contó
Manuel Vilas lo nombró el Señor
Después de tantos años compartismo mismo Profeta
Bob Dylan Dios lo nombró
Para traer un mensaje de amor
Al último bus de la línea 42
Ahora se Suben unos niños
Mientras,
Bajamos
Por Rioja
Para ver la estación que Bellocq y el Rey inaguranrose
Tonto-tonto, mierda-mierda
Pero allí se quedó
Y todo el que quiera salir o espere a alguien
No la pierda
El niño juega con un cepillo eléctrico
Y la niña miope se se sienta enfrente mío
La madre es latina y los hijos mestizos
Hace frío y la gente lleva ya abrigo
Se ve desde Noviembre lejos el estío
Y llega el hastío y su abrigo de olvido
Que ya ni 1 en las 3 piensa
Sólo ser detective
Después de dos huelgas
De ser romance de la línea 42
Las mujeres, sus manos sus dientes
Sus senos, sus penas, sus lenguas, sus guantes
Los hombres; su pelo;
Sin pelo; melenas; canosos;
El ímpetu de la llamada de socorro de mi compañera
Desierta unos instantes,
Luego dice
–Soy la Merche
La oigo un rato, me distraigo dice:
-que bailo
Ya estoy de pie me voy a bajar
Joteras de la tierra en la línea 42
Me bajo en la Almozara más tieso que una mojama
En La Almozara
Aún hay bares abiertos
Pido fuego
Y no me entretengo
No hay Dinero, escribo esto €€€
PASTOR DE CIERZO
Pastor de cierzo
voy con mi cayado.
En la taberna entro
con mi dinero pago.
Las calles son pasto del viento
Pastor soy de cierzo
y de mis versos viejos
cuando la noche se confunda
con la mirada profunda
reflejada en los charcos
voy sin prisa en la brisa
que es cierzo, el viento maño.
Pastor de cierzo
buscando en la sombra del viento
o en la niebla del Ebro
a la mujer que yo quiero
que es pan de centeno
mi gloria, mi veneno
el sueño despierto
de la locura del loco viento
Pastor soy de cierzo
como un profeta del Antiguo Testamento
en las nubes de mi cigarro
evaporo recuerdos del pasado
y me alimento de viento
mi sangre de la judería
mis lerdos pasos guía
Soy pastor de cierzo
no me debo a nadie
sino al viento
ayer desposé a María Sarmiento
tenemos contenta a la alegría del viento
a Dios no temo
más soy temeroso de la musa
que charla en mi pensamiento
calla y escucha
haciendo verbo al verso y la palabra
que me habla en el viento
Soy pastor de cierzo
mi cachaba y el andar lento
con vino sustento
a la oración y el lamento
me peina la cabellera
los aires y el viento
soy pastor de cierzo
Ceniza que un día fue algo
y siempre será cierzo
