El vuelo prometido

Por Diego Melero

Hay promesas que, aunque la otra persona nunca pueda saber que se cumplieron, sientes la necesidad de cumplirlas. Esta es una de ellas.

Diego Melero Gómez
Colaborador del Pollo Urbano en medios informáticos y océanos

Una semana antes de hacer las maletas rumbo a las Azores, fuí a visitar a mi cliente y amigo Dionisio, director de El Pollo Urbano, para ayudarle con unos asuntos pendientes de su ordenador… El tiempo apremiaba, y había que sacar ya de ya el Pollo nº254. Con las tareas hechas le comenté que viajaría en unos días a las islas Azores para intentar encontrar a las famosas “mantas”; y seguidamente Dionisio me lanzó un órdago: quería que mi viaje se convirtiera en un reportaje para la revista.

Yo nunca había publicado en «El Pollo», y la ironía de la vida ha querido que mis primeras palabras aquí sean, en realidad, una despedida póstuma. Este texto es para ti, Dionisio. Un intento de atrapar en palabras un viaje eterno, tan inagotable como el vuelo de las criaturas que fuimos a buscar.

Era julio de 2026; junto con mis dos «buddys» de buceo e inseparables amigos, Ana y Carlos, nos dirigimos hacia nuestro destino: un lugar en medio del océano Atlántico, en el extremo sureste, la isla más oriental y meridional del archipiélago de las Azores: la isla de Santa María.

También conocida como «Isla del Sol» o la «Isla Amarilla» por tener un clima más cálido y seco que el resto de las islas del archipiélago, es un pequeño trozo de tierra alejado de todo, donde se esconden playas de arena clara y fósiles marinos incrustados en sus acantilados… Un lugar único, que desde su punto más alto «Pico alto», a 587 metros sobre el nivel del mar, descubres una vista panorámica 360 grados rodeado del inmenso océano Atlántico… Un lugar donde el tiempo parece detenerse…

Establecimos nuestro campamento base en Vila Do Porto, y nada más llegar la vida en tierra nos regaló contrastes maravillosos. Por un lado, la euforia: vivimos allí la final del Mundial 2026 y celebramos la victoria de la selección española rodeados de océano (y portugueses). Por otro, el toque cómico del destino: al día siguiente, los guías del club de buceo con quienes habíamos reservado eran argentinos. Imagínate el cachondeo y el chisme; nosotros con la resaca emocional de ser campeones del mundo, y ellos aguantando el tirón futbolero con esa labia inconfundible. Gracias desde aquí a Mantamaría por tratarnos tan bien.

Pero nuestro verdadero objetivo no estaba en la costa, sino mar adentro. Al margen del resto de inmersiones que realizamos en diferentes puntos de buceo de la isla, relataré, sin lugar a dudas, la inmersión más especial de todas para mí: Baixa do Ambrósio.

Comenzamos navegando nueve millas náuticas desde la marina de Vila do Porto, alejándonos unos tres kilómetros de la costa firme. El trayecto en sí ya era un presagio de que estábamos cruzando una frontera. La escolta de peces voladores rompiendo la superficie y la silueta furtiva de un tiburón martillo juvenil vista desde el barco nos recordaban que allí, nosotros éramos los simples invitados.

Baixa do Ambrósio es, geográficamente, un monte submarino. Su fondo rocoso descansa a unos 50 metros de profundidad, pero la dinámica para asomarse a este espectáculo es muy distinta a un buceo tradicional. Aquí rige «la técnica del cabo». Al llegar al punto en mar abierto, el barco se asegura a un cabo de fondeo fijo. Debido a que las corrientes atlánticas barren la zona con fuerza y son muy cambiantes, la inmersión se realiza de forma estática. Descendemos por la línea de anclaje y nos posicionamos suspendidos en el azul, agarrados al cabo a una profundidad muy cómoda, entre los 5 y los 15 metros. Como cometas humanas aferradas a un hilo en medio de un vendaval acuático.

Y entonces, sin previo aviso, la inmensidad del azul te envuelve.

La magia de Ambrósio radica en que no tienes que ir a buscar a los animales; ellos vienen a ti. Atraídos por el sonido de nuestras burbujas y por una curiosidad fascinante, aparecen desde las profundidades. Aunque generalmente las llamen «mantas», se trata de la Mobula tarapacana (raya diablo chilena, manta de espina o cornuda). Y es en Santa María donde se encuentra la mayor agregación conocida de esta especie en todo el Atlántico.

Verlas llegar es sobrecogedor. Con una envergadura que puede superar los tres metros y medio y su inconfundible dorso de tonos verdosos u oliva, empiezan a trazar círculos concéntricos alrededor del cabo. Grupos de 10 a 30 individuos (que en los días cumbre del verano pueden ser muchísimos más) se quedan planeando a escasos metros de nosotros durante toda la inmersión.

Hay un momento en el que el tiempo colapsa. Te miran. Mantienen un contacto visual directo que te atraviesa el neopreno. Rodeado por este festival de mobulas, suspendido en esa nada azul, frente a la potencia bruta del mar, te das cuenta de lo minúsculos que somos.

Interactuar con estos gigantes salvajes te desnuda, te obliga a detenerte, a pensar en la huella que dejamos. Somos infinitamente pequeños frente a la inmensidad del océano, sí, pero nuestras acciones, nuestros pensamientos y nuestra forma de ser generan un impacto que reverbera, de forma invisible, como las corrientes cambiantes que experimenté en ese momento mientras contemplaba el espectáculo que la naturaleza me estaba regalando.

El vuelo de las mobulas no tiene principio ni fin aparente. Es un planeo constante, majestuoso y sereno, que abraza las corrientes en lugar de luchar contra ellas. Y ahora mismo, escribiendo estas palabras, no puedo evitar pensar en ti, Dionisio. Lo que conozco de tu vida ha tenido sus marejadas, sus corrientes fuertes que cambian de dirección repentina, sus momentos de calma y contemplación; pero siempre has sabido adaptarte a lo que la vida tenía preparado para tí, siempre has sido fiel a tí mismo, a tus principios y valores… Siempre has volado libre… Y ese vuelo, como tus acciones, reverberan de manera infinita. Un vuelo que no tiene ni principio ni fin.

Aunque quizá no pertenecí al círculo de quienes más íntimamente te conocieron desde siempre, te considero un amigo. Eras, al margen de todo, uno de esos individuos raros que el mundo a veces nos regala: alguien totalmente único, irrepetible y, por encima de cualquier otra cosa, fiel a sí mismo hasta las últimas consecuencias. Y eso es el mayor legado que se puede dejar.

Este artículo es mi promesa cumplida, el vuelo prometido. Las mobulas siguieron su ruta infinita en la inmensidad del Atlántico y yo tuve que soltar el cabo para regresar a tierra firme. Pero me consuela saber que las promesas y las personas auténticas nunca desaparecen del todo. Se transforman en un vuelo eterno, en una huella imborrable que sigue planeando en la memoria, donde el viaje, afortunadamente, no termina jamás.

Buen vuelo, amigo.