Poemas de Julio Donoso (II)

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Julio Donoso

APUESTA

El fin tien un principio

que al final

da campeones

 

Soñaba con volver a correr

padecía el sentido trágico de mi existir

reía con la locura de vivir

días distintos, tras distintos días

necesito rutina y repetición

lo diré otra vez rutina repetición

y otra más rutina, repetición

ahora de sguido rutina, repetición, rutina, repetición, rutina repitición

tengo la apuesta

pero me faltan los dados

tengo la estrategia

pero perdí reina, alfiles y varios peones

me queda trazar círculos en el aire

pequeños planos de arquitectura efímera

de catedrales de viento

En el hospital los yogures son de marca

y las visitas atentas

-siempre te regalan algún libro-

pero que digo

me falta la salud

y eso es peor que la muerte

porque la salud es la vida

y la muerte mentira

es mentira el morirse

no niego la muerte

porque la muerte en si misma es negación

tengo una apuesta

pero no encuentro los dados

tengo una estrategia

ahora faltan dos torres

solo me queda el trino de mi canto

y atragantarme de agua y aire

sus ojos eran tan bonitos

que en su mirada habitab la belleza

en si y así

como universos de estrellas

deseo volver a escoger flores

para ver en tus ojos la belleza de tus ojos

espejo obscuro

donde mirándote me llegue a mirar

 

CANCIÓN DE AMOR DE UN TIRADOR DE DADOS

Porque cagarme en el rey de España

lo puedo hacer con pocas palabras

y sentirme alijo incautado tampoco me interesa

pero decirte que pienso en ti

cuando pienso en el efecto que te puedan causar mis palabras

ya sean de tu agrado o entrañablemente gilipollas

siempre será la….

CANCIÓN DE AMOR DE UN TIRADOR DE DADOS

 

 

EL RETRATO

“la vi en el bar y no pude sinorecordar”

Mi primer polvo en la primavera de mis 18 años, en casa de sus padres.

Ya llevamos 3 meses juntos y cada vez que nos veíamos nos subía la sangre a los sexos. Yo por entonces estaba loco por follar y aquel día llegó la oportunidad.

Prolegomenos al acto claro que los hubo como no los iba a haber. Mi cara entre sus tetas, mis dedos viscosos de su miel, mi lengua en su sexo, en su coño virgen. Mi falo relamido, era la melodía de mi juventud sus gemidos.

Luego de lado y ella encima ( metido en su cueva, esa montaña caída que era para mi mi novia) Al final doggystile a cuatro patas manoseando su precioso culo chocando cachete con nabo y llegando al espasmo, perdón orgasmo.

Sacarla fuera y vomitar por el glande una corrida feroz, juvenil y grande la cual fue a parar al retrato de recién casados de sus padres.

El gesto estupefacto en los dos, la risa y ella con su lengua azarosa, des pués del descojonamiento de los cojones y la carcajada limpiar con la lengua dilatada de nuestros orgasmos, el retrato

 

soy de aqui como el cierzo

Pregunta al viento

Si de verdad existes

Preguntad si vuestros labios llegaron a hablar con Dios

O si en vano en el viento hablasteis los dos

 

Solos ante la intemperie

Como tantas veces lo estuvieron los profetas

Preguntad a esta ciudad

De ríos y cierzo

Si estáis en lo cierto

Si de verdad os quiso o la quisisteis

 

Adobaos de viento

Magnos, maños y cheposos

 

¡qué ventolera de viento

Que tiene en la mano más de mil dedos

Para alborotarnos la calva o el pelo

Vándalo vendaval!

 

Desde la cuna del under

Que fue la Madalena, los bares de Bolonia

El zorro o las orillas del Huerva

 

Pero que decir de la voz

Que arrulla y cierzea

En nuestra resaca y melopea

Pocas veces la victoria en la romareda

Magníficos, majicos, mañicos

Os adoro mientras devoro natillas de viento, bicicletas de viento, catedrales de viento

Corazones que el cierzo y el olvido hizo que recordara

 

Oh mañas

Oh mañicas

Oh maños

Oh mañicos

Molinillos de viento

 

Manos y mañas

Por las mañanas

Y en las entrañas

No se extraña el viento

 

Si es que sopla un viento

Decían en la parada los maños viejos

 

Y maños que no están

Y maños que se fueron lejos a trabajar

Maños con manos

Que enmarañan teclados, maderas, hierros y cuerpos

Esa fuerza maña

Que es más maña que fuerza

Sí. Soy de aquí como el cierzo

Tampoco me dejan ir

Habrá que mañificarlo todo

 

Habrá que amañar a una maña

Un fin de semana con saña

 

Maño, maño

Que hijos de la ira y el viento somos

Y Dylan y su sobrino malo

– blowing in the wind-

 

Que dromedarios

En busca de cabellos o camellos

Sólo falta salir de Zaragoza

Para derribar el Pilar

Con tanto lamento en el viento

 Lo cierto es cierzo

 Fuente: http://elhijodebaudelaire.blogspot.com.es/

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